But it's wisdom born of pain

Normalmente a idéia desse post pareceria atrasada - e vou confessar que, se eu tivesse tido acesso a um computador antes, talvez esse texto tivesse vindo mais cedo. Mas o caso é que não vim aqui para falar do dia da mulher, e sim para falar sobre o Dia da Mulher. Em resumo, não, eu não vim aqui pra parabenizar ninguém por embelezar o mundo ou por ser forte - mas, sim, eu vim falar sobre força.

O meu primeiro contato com feminismo foi em 2009. Foi através de um blog, na verdade, que eu recomendo pra qualquer um até hoje - ou, melhor, pra qualquer uma. Eu nunca tinha pensado antes em machismo concretamente. Digo, sabia que era errado, e como autêntica menina-moleque desde a infância, eu aprendi a desprezá-lo, mas, como é que posso explicar? Na época, lá pelos meus sete anos, eu queria ser um menino. Não no sentido disfórico da coisa, digamos, mas era uma vontade autêntica, nascida por anos de raiva e indignação de ter sido criada no... Bem, no mundo em que vivemos. Agora, não vem pensando que eu era um prodígio nascido com o sangue feminista fervendo pelos direitos iguais, porque a verdade mesmo era que eu, no alto da minha pré-escolaridde, me considerava meio superior a essa raça tão fútil e desprezível que era a feminina. As meninas eram tão chatas, tão bobas, tão obcecadas por namoro. Todos os heróis eram exatamente isso: Heróis, no masculino, os homens salvando o dia em todos os desenhos animados, todos os quadrinhos, todos os filmes, e aquelas meninas insuportáveis sempre berrando para serem salvas, e eu via tudo aquilo e me enfurecia porque eu não era assim - eu queria salvar o mundo, eu queria matar o vilão, e, puta que pariu, como eu ODIAVA todo aquele rosa!

Detestei rosa durante anos. Soa bobo falar agora, mas o fato é que, para mim, aquela cor era sinônimo de fraqueza. Era sinônimo de atrapalhar as lutas nos desenhos suspirando pelo cara mau, sinônimo de passar horas se arrumando e não ir brincar na lama para não sujar o cabelo, sinônimo de que, argh, a pessoa dona daquele pertence era uma mulher, que jamais acrescentaria nada à história além do romance e dos beijos que me davam nojo. Era sinônimo da Barbie, das bonecas, dos lados das lojas de brinquedos todos pintados daquela cor e nos quais eu me sentia enjoada só de entrar. A pior parte é que não estou nem exagerando. Durante anos eu "lutei" contra o machismo me agarrando àquela noção perturbada de que, sim, eu era uma garota, mas não era como "o resto". Eu era "diferente". Na maior parte do tempo era natural, mas houveram momentos em que me esforcei para esconder qualquer coisa que pudesse dar bandeira dessa minha terrível anormalidade biológica - lembro até hoje de uma vez em que, preparando um cartão na salinha de artes para o Dia das Mães, não quis escrever "eu te amo" no papel porque achei que aquilo soava sentimental demais, "afeminado" demais. Acabei escrevendo outra coisa, algo como "você é a melhor mãe do mundo", algo que me soou "masculino" (e, portanto, legal) o suficiente.

É claro que o meu caso deve ter sido um pouco mais extremo do que a maioria (ou, pelo menos, espero sinceramente que sim). Mas divago. Enfim, em 2009 eu entrei em contato com esse blog, nem lembro como, e foi a primeira vez que ouvi sobre feminismo de fato. Eu já não evitava toda e qualquer forma de conexão à "feminilidade" como antes, mas era como se o assunto não existisse, porque ninguém jamais veio falar comigo sobre machismo como um problema recorrente, atual. Sabia, sim, que falar que uma mulher pertencia à cozinha e dentro de casa era machista, mas só enxergava o machismo do comentário, da frase isolada, não do mundo à minha volta. Foi a Lola que me ensinou, ainda que indiretamente, que feminismo não pregava a superioridade feminina - e, apesar de ainda haverem divergências no movimento e cada um ter direito à sua definição mais detalhada, para mim a palavra igualdade é suficiente para resumir, de certo modo.

E com o tempo o movimento chegou em mim, e com o tempo passei a olhar mais ao meu redor: Passei a olhar como fazer as coisas "como uma garotinha" é um insulto; como velhos com mais do triplo da minha idade se sentem confortáveis para assoviar para uma menina de catorze anos na rua; como um homem que não me conhece e jamais falou comigo na vida se sente no direito de me dizer "Dá licença, minha linda"; e milhões de outras coisas que em sua maioria nem são ditas ou feitas por mal, mas frutos de uma opressão e uma separação de séculos, de eras, de anos e que perdura até hoje: Eu ia escrever os exemplos no passado, mas lembrei que tudo isso eu vi e vejo acontecendo, ainda, agora, enquanto digito aqui pra vocês. Eu ia escrever mais exemplos, mas o fato é que o blog da Lola, o blog da Lu, e, porra, a sua vida têm muito mais situações e momentos que, por menores que sejam, expressam bem o que eu estou querendo dizer aqui. A razão - as milhares, infinitas razões - pela qual eu sempre tremo de medo quando me vejo caminhando sozinha numa rua escura e encontro um homem; pela qual um menino que brinque de boneca é visto como desprezível; pela qual, nesse mundo, o poder ser um substantivo masculino é ironicamente apropriado.


Eu pensei muito no que dizer sobre feminismo aqui. Tenho rascunhos e rascunhos sobre divisão de papéis, sobre padrão de beleza, sobre misoginia, sobre o ódio que ainda existe e como muitas vezes nós odiamos, como eu odiei, só por causa do que nos ensinam e nos ensinavam. Sobre como eu sinceramente acho que qualquer pessoa, não importa o seu gênero, deve ser feminista pela simples questão de saber o que é certo e o que é fato: E o fato é que, nesse mundo, nascer sem algo entre as pernas também significa nascer sem respeito, sem autonomia, sem liberdade, sem direitos, ainda, de certo modo, não importa o quanto tenhamos progredido (e progredimos muito, essa é a pior parte) - nascer sem humanidade, sem individualidade, sem voz. Nascer para ser moldada e admirada de acordo com o prazer alheio, e nunca o prazer de outra mulher, jamais, pois isto também é negado. Nascer pro mundo, outro substantivo apropriadamente masculino, e viver para ele, para eles, jamais para si mesma.

Eu pensei em falar tudo isso.

Eu pensei em falar tudo isso e talvez ainda fale - provavelmente, aliás, agora que finalmente o nó que vinha antes está se desfazendo aos poucos enquanto eu escrevo essas palavras. Machismo e sexismo me pegam de jeito porque é o que mais me afeta, de todos esses preconceitos que eu odeio e abomino. Acho que é por isso que é tão difícil de falar, tão difícil de expressar num único texto, porque enquanto eu escrevo isso, no fundo, uma parte de mim está esperando ser atacada por fazê-lo, mesmo que as poucas pessoas que leêm e comentem nisso daqui nunca tenha feito nada parecido. Uma parte de mim está silenciosamente esperando por um comentário falando que estou exagerando, que estou fazendo drama, que no fundo eu odeio mesmo todos os homens, por isso invento besteiras para reclamar deles. Acho também que deve ser questão de tempo: Homofobia passou a me afetar de verdade há uns dois anos, racismo nunca me afetou diretamente, mas machismo me afeta diretamente há quinze anos, a partir do momento em que o médico me pegou no colo e olhou entre as minhas perninhas para dizer: "Parabéns, é uma menina!"

Não sou contra o Dia da Mulher. Pelo contrário, acho ótimo que ele exista, acho ótimo que alguém tenh se preocupado em criá-lo. Mas me dói que, para cada pessoa que sabe e entende de verdade o motivo para que esse dia ainda seja necessário, existem outras cem que usam dele para me agradecer por embelezar o mundo - sem jamais me perguntar se me interessei em fazê-lo em primeiro lugar - e por ser tão forte - sem jamais me perguntar as razões que fizeram com que essa força exista (e força é substantivo feminino). E me dão uma rosa.

Uma rosa.

Uma rosa - uma rosa por todos os estupros, as surras, os xingamentos, os boatos, os cochichos, as zombarias, os estereótipos. Uma rosa por todos os sonhos despedaçados, por todas as lágrimas derramadas, por todos os pensamentos de auto-flagelo e terror. Uma rosa por todos os amores escondidos, por todas as vontades não realizadas, por todas as reclamações ignoradas, pelo grito reprimido. Uma rosa pelo nojo, pelo ódio, pelo desprezo, pelo escárnio, pela leve desconsideração. Uma rosa pelo riso segurado, pelo palavrão não dito, pelas amarras invisíveis e profundas. Uma rosa pela opressão, pelos apalpamentos, pelas generalizações, pelas expectativas. Uma rosa pelas mortes - uma rosa por aquelas que morreram queimadas numa fábrica por uma igualdade que nenhuma de nós chegou a ver ainda.

Uma rosa - colhida e morta.

Ironicamente apropriado.